And then the lovetree came*

Mi pulso se había acelerado, y el suyo también, y de repente ya estaba ahí, tan rápido que ni siquiera supe si venía o si ya se marchaba o si estaba sentándose ni por cuánto tiempo. Y pensé en todas y cada una de las personas que conocía, y experimenté de una sola vez todos los sentimientos que había albergado una vez dentro de mí. Muerteiraodiomiedoamornostalgiadeseoalegríatristezavida. Soledadansiedadproteccióndolorvalentía.Rabiafedesengañoilusiónoptimismoplacer. ¿Era así como se hacía? Con los ojos abiertos y las manos cerradas, no necesariamente en ese orden. Matemática de excepciones si una voz más una voz son dos voces y un cuerpo más un cuerpo, un solo organismo de carne fuerte. Y yo me derramé. Como el vaso que esperó pacientemente a la gota que lo haría sentirse colmado.

It feels like a good reason

-Lo que quiero decir (...) es que una persona, desee lo que
desee, llegue hasta donde llegue, jamás puede dejar de ser ella misma. Sólo
eso.

“La chica del cumpleaños”, Haruki Murakami.

El Nobel para este hombre YA.

Daphne took shape as a lovetree*

El rumor de la lluvia persistía afuera, monótono, suave. Así era su piel. Monótonamente suave. Y yo la acariciaba como si temiese que fuera a desaparecer bajo los dedos. Las yemas de mis dedos se deslizaban, fascinadas e inseguras, por su piel cálida y resbaladiza por el sudor. Cerraba los ojos. Volvía a abrirlos. Los cerraba otra vez. Encontraba los suyos. Cada roce con su cuerpo dolía, tirante, tenso, torso. Su torso. Al volver a casa me esperarían de nuevo la calma y el cacao en el vaso de leche con un par de galletas, pero ahora mi cuerpo se había transformado en árbol, raíces duras y blanda tierra mojada. El mejor capítulo de nuestra breve historia de intimidad.

Death

Desde hace dos años
más la mitad de uno
yo camino amputada,
lamentable, sonámbula,
un poco más sola.

Untitled

World's greatest good-for-nothing-girl.

¿Dónde estoy?
¿Dónde diablos me he metido?
¿Dónde me he quedado?
¿Es que no volveré a aparecer, nunca más?

De hojas de hierba y arte dudoso

Hojas de hierba





Yo es que no soy nadie si no me compro un libro en la Feria...





Una poesía muy rica y complicada la del amigo Walt Whitman, así que veremos a ver. Claro que no sé yo si la traducción le hace justicia. Por lo pronto, ahí estoy, leyendo. He visto que la antología incluye Nosotros, dos muchachos, siempre unidos. En la GoMA de Glasgow había un cuadro que se titulaba precisamente así, We two boys together clinging, obviamente en honor al poema, y desde entonces tenía curiosidad por leerlo. A los demás la exposición no les gustó mucho.

...Así que si esa no les gustó, es toda una suerte que no estén en Granada para ver la "exposición" que el pasado viernes 13 se inauguró en la galería "Arrabal & Cía".

Una exposición reflexiona sobre el sexo de la mujer con 14 fotografías de vaginas

¿Por qué no?, se pregunta la fotógrafa. Pues yo me pregunto justamente lo contrario: ¿Por qué sí? Y no es que sea persona de escandalizarme ni nada parecido, aunque reconozco que la sorpresa me la he llevado. Pasaba por ahí camino de mis clases de chino, me he acordado de la última exposición que tenían allí, una de arte naíf, y cuando me giro para entrar a verla, ¡zas! Catorce fotografías de...pues eso.

¿Vosotros consideráis que a eso se le puede llamar arte? Yo (y conste que no quiero ofender, sólo expresar mi opinión) no. Veo que últimamente tendemos en demasía a creernos a la avalancha de lo progre cuando nos viene pobremente disfrazada con el pellejo de la cultura. Cuanto más sexo, supuesta transgresión e hipotética vanguardia contenga la mezcla, más alternativo y apetitoso nos saldrá el pastel artístico. Pues no. Y el caso es que me gustan los tres ingredientes de la receta. Transgresión (en dosis esmeradas, es nuestra mejor arma contra el sistema), vanguardia (si los ordenadores, iPods, móviles y demás cacharros están a la última, ¿por qué yo no?) y sexo (aunque luego digan que era mejor el chocolate). Pero sucede también que yo soy de cócteles más sutiles...y más novedosos, porque la verdad, no le veo nada de rebelde ni original a un puñado de fotografías a vulvas con todo el zoom puesto. Cosas mucho peores han vulnerado la pureza y castidad de esta inmaculada alma que escribe.

Se me viene a la cabeza aquella frase famosa de Carmen Machi en su grosero y desternillante papel de chacha barriobajera y humilde. Me perdonaréis si la repito. No tengo el chichi pa farolillos.

#infinito

La consciencia de mi propia y enorme mediocridad
de todos mis miles de fallos y taras y anomalías
de mi imperfección elevada al cubo.

El terror. La piel dejada en el intento.